à coup, illuminé comme saint Paul sur le chemin de Damas.
— Très spirituel, dit-il, seulement ce n’est pas de vous, mon cher, c’est dans Alphonse Karr.
L’autre, béant, rougit jusqu’aux yeux.
— Elle est raide, celle-là, dit-il du ton mal assuré d’un homme qui ment.
— Je parie la vieille bouteille de Champagne, dit Charles, décisif.
— Tenu.
— J’apporterai le bouquin demain.
Plus n’était besoin. La contenance de l’accusé le démontrait coupable. Les deux critiques d’art buvaient du lait, en attendant le champagne.
— Après tout, finit par dire le citateur de Karr, il se peut bien qu’Alphonse Karr, qui n’était qu’un journaliste médiocre, se soit rencontré avec moi qui n’en suis qu’un non plus.
Les deux autres critiques protestèrent avec un sourire rosse, posé comme un masque aimable sur l’ironie de leurs réflexions :
— Voyons, voyons… Passe pour Karr… Mais toi, un journaliste médiocre, toi ! oh, voyons…
— Toi, si personnel…
— C’est le stouffage de la modestie…
Du même geste, ils lui tendirent la main et, avec
