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Orphée agitait les pierres,
Pindare dictait des lois,
Saint-Jean cria des prières
Qui firent suer les rois.
Ô femme, mon peuple ignore
Le son de mon âme encor,
Il ne sait pas que j’adore
Dans ta chair la race d’or.
La sainte aristocratie,
Peuple, roule sous tes flots.
Et le cœur de la patrie
Est déchiré de sanglots.
Mais avec le blé qui pousse,
Pour nourrir la nation,
Germe aussi, robuste et douce,
Une génération.
