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SONNET VII
Liberté de juillet ! femme au buste divin,
Et dont le corps finit en queue,
Gérard.
E la lor cieca vita è tanto bassa
Ch’ invidiosi son d’ogn’ altra sorte.
Inferno, canto III.
Avec ce siècle infâme il est temps que l’on rompe ;
Car à son front damné le doigt fatal a mis
Comme aux portes d’enfer : Plus d’espérance ! — Amis,
Ennemis, peuples, rois, tout nous joue et nous trompe.
Un budget éléphant boit notre or par sa trompe.
Dans leurs trônes d’hier encor mal affermis,
De leurs aînés déchus ils gardent tout, — hormis
La main prompte à s’ouvrir et la royale pompe.
Cependant en juillet, sous le ciel indigo,
Sur les pavés mouvants ils ont fait des promesses
Autant que Charles dix avait ouï de messes ! —
