qu’elle venait de subir, avait pris un caractère tragique et grandiose. Ce qu’il pouvait y avoir d’un peu sec et d’un peu froid dans les lignes était corrigé par des ruptures et des interséquences d’acrotères et de balustres, par la chute d’un fragment de corniche, par l’effondrement d’un mur démasquant une arcade ouverte sur le ciel. Il y aurait peut-être pour l’art quelque profit à tirer de ces rudes leçons de l’incendie qui donne de l’air et du jour à l’épaisseur trop compacte des monuments. Le Parthénon perdrait de son charme divin si l’on bouchait la lacune qui met une tranche d’azur dans la blancheur dorée de son marbre.
Errer dans une ruine, c’est tout l’intérêt des romans d’Anne Radcliffe. Aussi, nous allions le long des couloirs encombrés de gravats, nous regardions avidement les appartement sans portes, les chambres aux boiseries arrachées ou réduites en charbon, les salles du conseil, où sur les murailles on reconnaissait encore de vagues traces de peintures. À travers ce désordre on cherche à remettre chaque chose en place, on essaye de restituer la configuration des lieux et d’y ramener le fantôme des anciens jours. L’imagination res-
