tiaux, ne réussit pas mieux à faire ces bœufs chimériques pour nous, qui ne sont que d’énormes beefsteaks enveloppés d’une peau lustrée comme du satin. À force de brosses, d’eau tiède, de savon, de pierre ponce, de peignes fins et de cold-cream, on tanne les enfants tout vifs, et on leur rend l’épiderme d’une pureté, d’un grain, d’une transparence inimaginables. Le papier de riz, la feuille pulpeuse du magnolia, la pellicule intérieure de l’œuf, le vélin sur lequel les miniaturistes gothiques traçaient leurs délicates enluminures, ne sont que des tissus rêches et rugueux à côté de la peau d’une petite Anglaise de sept ou huit ans, appartenant à une famille aristocratique. Sur de pareilles épaules, l’hermine et le cygne paraissent noirs, la neige tourne à la suie.
Un soir, j’étais à Drury-Lane. On jouait la Favorite, accommodée au goût britannique, et traduite dans la langue de l’île, ce qui produisait un vacarme difficile à qualifier, et justifiait parfaitement le mot d’un géomètre, qui n’était pas mélomane assurément. — La musique est
