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La Môme, sans transition, apostrophant l’abbé qui descend du buffet tout en humant une orangeade avec une paille.
Eh ! bien, monsieur l’abbé ? nous sirotons ? (Recevant sur les mains, qu’elle a jointes derrière le dos, une tape de Petypon pour l’inciter à la prudence, — se retournant vivement.) Aïe donc, toi !
L’Abbé (3).
Mon Dieu, je le confesse ! Que voulez-vous, madame ? la soutane ne nous préserve pas de toutes les faiblesses humaines !
Petypon (2), sur les charbons.
Oui !… oui !
La Môme (2).
Ah ! monsieur l’abbé, que je vous félicite — je n’ai pu le faire tout à l’heure — pour votre délicieuse composition !… (À mi-voix, à Petypon.) C’est-y ça ?
Petypon fait signe que ça peut aller.
L’Abbé, confus.
Oh ! madame, vraiment !…
La Môme.
Voyez-vous, j’aimerais que vous me la donnassiez.
Petypon, à part.
Ouïe là !
La Môme.
Je veux l’apprendre et la chanter.
L’Abbé (3).
Oh ! madame, c’est trop d’honneur !
