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La Môme, sous cape.
Boum !
Petypon.
Ma femme ? Où ça ? Quand ça ?… Qui, ça, ma femme ?
Le Général.
Mais, elle !
Il désigne la Môme.
Petypon, outré.
Hein ! Elle !… Elle ! ma femme, ah ! non ! Ah ! non, alors !
Il redescend extrême gauche.
Le Général.
Comment, non ?
Petypon, même jeu.
Ah ! non, vous en avez de bonnes !… elle, ma femme, ah ! ben… jamais de la vie !…
Le Général.
Qu’est-ce que tu me chantes ! Ça n’est pas ta femme, elle ? que je trouve chez toi ? couchée dans ton lit ? au domicile conjugal ? (À Petypon.) Eh ! bien, qu’est-ce que c’est, alors ?
Petypon.
Eh ! bien, c’est… c’est… Enfin, ce n’est pas ma femme, là !
Le Général.
Ah ! c’est comme ça ! Eh ! bien, c’est ce que nous allons voir !
Il remonte vivement à droite de la baie et saisit de la main gauche le cordon de sonnette.
