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et l’Homme des Villages s’en est allé.
Vides
ses rêves, de la voix qui en les longs gaulis
remémore le nom d’Aïeux ensevelis !
il s’en allait, lui grand parmi les plus valides
visage aux nuits, et seul ! et les pas lourd emplis.
Oh gloire ! le vêpre sur la Terre agréante
clanglore même espoir, et l’arrière-saison
d’avril germant et d’août mûrissant la moisson
chante l’immortel Ios :
[et en août houleront au loin d’aoûteurs, les doutes
des Trompes appelant au retour par les routes…]
et la vertu
créante –
vie à Tous ! sonne haut d’éveils à l’horizon…
