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À l’épaule d’Amie, ô rendre lourd
(couleurs
qui vont lent s’éteignant) le dormir des douleurs
de la Tête qui meut en éparres ouverte :
par les vitres en haut la Ville, aux Yeux – à perte !
monte haut des quadratures de pierre, et des
coupoles lourd et ainsi qu’enserrant le rêve
arrêté vers le Mieux elliptique, de leurs
Fatalités ! et est plus haute, dans les voies
coulant une lumière impavide, la Tour !…
