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de mort et de rut éploient, et luxurie
véhémentement quel air, ah ! de vertige et
de mal qui du devoir saint enlève — et qui sait
qui doit ou ne doit pas
choir !…
Ne rie et ne pleure
or la Vivante alors venait, qui vers demain
pourpense, et qui pressent un devoir agité
parmi la pleine paix de l’ingénuité
de
(car il est des pleurs d’une nature amère)
calmer qui désespère et pleure l’heure : mains
Filiales et nuptiales et de mère…
Mais,
cet air, ah ! de vertige et de mal la prend :
et, rêves et virginités – quand il la rend
comme meurtris ils saignent en pétales, heure
morte de Fleurs ! meurtris ils saignent dans les vents…
La Ville est grande de désastres !
la Ville d’heurs, la Ville est grande de désastres.
