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et, quand à l’Homme qui les las soirs plaint des maux
alme lèvre elle murmure des mots, des mots
indignement endormant
(cruelle lumière
qui va lent s’éteignant) le dormir des douleurs
de la Tête qui meut en éparres ouverte :
c’est, quand la mort râle aux haleines en sanglots
Brise d’amour venant d’antérieurs îlots
Fatale et pervertie aux routes de la Terre.
