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le renoncement au voyage
mais se décrit ou se raconte. J’y suis peut-être plus moral ; mais comme artiste je n’y vaux rien.
Lundi.
Ce matin il bruine et pleut ; chaque Arabe se couvre d’un sac. Puis le nuage se déchire sous la pression d’une surabondance d’azur. Et cette rue qui forme place, cette terrasse, ce balcon, s’emplit d’une animation idyllique et riante. Des acacias bordent la place, puis le dévalement brusque ne laisse plus rien voir que la montagne au loin, qui fait face. — Ces enfants désœuvrés ne sont point beaux, mais pleins de grâce. Il souffle doucement une délectable fraî-
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