profita d’un instant où le bouquiniste, ou du moins le surveillant préposé à l'étalage, avait le dos tourné; mais ce n’est qu'après avoir fourré le livre dans sa poche qu'il s’avisa de mon regard et comprit que je le surveillais. Je le vis aussitôt rougir un peu, puis chercher par quelle mimique hésitante il pourrait expliquer son geste : il s'écarta de quelques pas, eut l'air de balancer, revint, puis, ostensiblement et pour moi, sortit d'une poche intérieure de son veston un petit portefeuille élimé, où il fit semblant de chercher l'argent qu'il savait fort bien ne pas y être; il fit, toujours à mon usage, une petite grimace qui voulait dire : « Pas de quoi ! » hocha la tête, se rapprocha du surveillant vendeur, et, le plus naturellement qu'il put, c'est-à-dire avec beaucoup de lenteur — comme un acteur à qui l'on a dit : « Vous débitez
