fiacre aux stores baissés. Je vous dis qu’avant d’avoir lavé l’injure, je me serais laissé mourir de faim plutôt que de montrer le bout de mon nez aux Parisiens !
Sur le palier du grand escalier de pierre, une sorte d’accablement subit me prit, une sensation d’écrasement, d’annihilation, de dégoût. Je m’appuyai sur le rebord d’une des vastes croisées qui donnaient sur la Seine, et, vaguement, mes regards s’attardèrent à l’eau qui coule, comme la vie, emportant les immondices de l’humanité…
Il faisait beau temps, le grand soleil de juillet ; les arbres du quai balançaient leurs panaches verts, les passants allaient et venaient allègrement ; sur le pont Saint-Michel, à gauche, des filles, en toilette claire, riaient en agitant des ombrelles. Sur le quai des Vieux-Augustins, en face, on apercevait les étalages de bouquins, les devantures de mar-
