rien de plus gai. La porte était implacablement fermée à onze heures du soir ; mais j’avais, aux fenêtres, des camarades qui me descendaient la clef par une ficelle. — Chut !
Mouchu Monet, donc, en cette après-midi du dimanche gras, refusait de me laisser rentrer chez moi, faute de sept francs — chette — que je lui devais et n’avais en poche…
J’entends d’ici les personnes amoureuses de solennel blâmer la manière abandonnée dont je confesse, à propos de bœuf gras, ma « vache enragée ».
Que voulez-vous ? Polo n’était pas encore prodigue à mon endroit ; moi-même j’étais un peu désordonné, insouciant, mal économe : enfin j’étais très jeune. Au fait, cela m’est plus doux à dire que le contraire ; et, en ce moment même où je censure le grand garçon échevelé que j’étais alors, je me fais
