choses saintes. Mais vous m’entraîniez au jardin, d’un mouvement juvénile, et vous me faisiez lire au passage, sur le petit degré de pierre où tombèrent les martyrs de septembre, la mélancolique inscription : Hic cecidere.
Philosophe, moraliste, infiniment soucieux des questions présentes, votre ambition était de mettre au service de l’Eglise les dons de votre cœur et de votre rare esprit. Ce que vous eussiez pu faire, seuls le savent les amis qui vous ont approché. À combien votre généreuse intelligence n’a-t-elle pas montré leur voie ! « Il est des livres, disiez-vous, qui seraient à récrire tous les cinquante ans. Le Génie du christianisme est de ceux-là. » Ceci n’est même pas un fragment de l’œuvre que vous aviez entrevue. Ce n’est que le témoignage d’un de ceux que vous aimiez et qui, en travaillant pour ce qui vous fut cher, tournent souvent leur pensée émue vers le blanc oratoire du cimetière où vous dormez.
