quand même. Je ne pouvais plus les voir, Mademoiselle, je croyais toujours qu’ils riaient de moi. Et leur boum boum, et leurs flûtes qu’ils promènent, est-ce que ça ne tire pas le cœur ? Ça ne devrait pas être permis, ça, Mademoiselle, de se moquer ainsi du monde qu’on assassine, et de jouer la grosse caisse sur les cadavres.
Je restais là, moi, à me faire du mauvais sang, quand un matin, cet hiver, je vois Adèle qui rentre du travail. Elle avait des nouvelles bottines avec un petit bout de cuir sur les doigts de pied, et comme un grand bas de drap boutonné sur ses mollets.
— D’où que tu as ça, je demande. Elle fait un conte, bien sûr, et je le crois. Quand on a déjà du chagrin, n’est-ce-pas, on aime mieux croire ce qu’on vous dit, crainte d’en avoir un nouveau. Mais huit jours plus tard, elle revient avec une jupe comme un ballon, qui montrait ses jambes, et un petit chapeau qu’on dirait une buse de poêle sur la tête. Elle avait l’air de jouer sur un théâtre. Moi je ne veux pas ça. On est des ouvriers. Je crie, de suite, pour montrer. Alors elle se fâche, elle cherche sa tirelire, qu’elle avait remplie sou à sou, qu’elle dit, et qu’elle peut bien vider une fois pour être belle. Flavie d’à côté en a un bien plus beau de costume, elle dit, sur ses économies ; et avec ce
