fier ; et bram, bram, leurs bottes qui tombaient comme une seule sur le pavé par derrière lui, et une grosse caisse qui tapait sur mes oreilles et sur mon cœur. Crapules ! que je crie. Il y en avait juste un petit raide qui passait sur le trottoir, avec une tête comme un radis, et des gants blancs. Crapule ! que je lui dis. Voleur ! que je dis, assassin ! que je dis, mon fils ! que je dis, et je me mets à crier qu’il me rende le petit, qu’il me l’a tué, et qu’il a pris Adèle avec, et tout avec, les choses et les maisons, et les gens, et la terre avec, qu’il n’y a plus rien, et qu’on n’a plus rien, et qu’on a volé Adèle, qu’elle est partie, que je l’ai vue couchée dans son tombeau. Et je voyais tous des yeux autour de moi, et j’entendais des voix qui disaient : Malheureuse, taisez-vous ! Et que deux sales mains prenaient mes bras et que je marchais entre deux sales corps gris qui puaient, et que je n’avais plus de voix, qu’un petit bruit de scie dans la gorge, et que je disais que c’était vrai, et qu’ils étaient des voleurs, et des voleurs, et des voleurs.
On m’a mise ici, Mademoiselle. Et je ne sais pas manger leur soupe : je pense tout le temps comment c’est possible qu’Adèle est partie avec celui-là qui a tué son frère. Et qu’il lui a donné ses belles bottines, et qu’il la touche avec ses mains qui ont tué le petit. Que c’était un long avec une
