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MARIE CALUMET.
— Tu peux pas rester dans c’t’état-là. I faut aller à la rivière pour faire partir toute c’te saloperie-là.
Et Marie Calumet, affaiblie par la somme de travail qu’elle venait d’exécuter, se leva en geignant et s’appuya sur le bras de son mari.
Le couple marcha un arpent, puis disparut dans la lisière de forêt et fut sur la grève. Tous deux avaient plusieurs fois retourné la tête pour s’assurer que personne ne les observait. Personne.
Passant à travers un nuage de suie, la large assiette safranée, qui se balançait dans l’indigo du ciel, apparut dans toute sa splendeur, cristallisant les caresses de la vague sur les galets de la rive.
