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II
La liberté mêlait à la mitraille
Des fers rompus et des sceptres brisés.
P. J. Béranger.—
Ce furent de beaux jours, ces jours où notre terre,
Sol épuisé par les abus,
Comme aux brises du ciel, au souffle populaire,
Verdit de gloire et de vertus ;
Où tout ce que le cœur a de plus chastes flammes,
Honneur, Liberté, purs rayons,
Sous leurs ailes de feu, dans le creuset des âmes,
Épurèrent les passions ;
Où, quand, pour attaquer l’aigle jusqu’en son aire,
Les vautours fondaient de leurs monts.
