ÉLECTRE. – C’est un petit devoir. Je sauve leur regard… Vous l’avez assassiné, n’est-ce pas ?
CLYTEMNESTRE. – Qu’oses-tu dire, fille ! Tout le monde sait que ton père a glissé sur le dallage !
ÉLECTRE. – Le monde le sait parce que vous l’avez raconté.
CLYTEMNESTRE. – Il a glissé, folle, puisqu’il est tombé.
ÉLECTRE. – Il n’a pas glissé. Pour une raison évidente, éclatante. Parce que mon père ne glissait jamais !
CLYTEMNESTRE. – Qu’en sais-tu ?
ÉLECTRE. – Depuis huit ans j’interroge les écuyers, les servantes, ceux qui l’escortaient les jours de pluie, de grêle. Jamais il n’a glissé.
CLYTEMNESTRE. – La guerre avait passé sur cette légèreté.
ÉLECTRE. – J’ai questionné ses compagnons de guerre. Il a franchi le Scamandre sans glisser. Il a pris d’assaut les
