une aiguille de pendule autour de son pivot. Et il n’y a rien à faire : lui attacher les mains avec une courroie serait, prétend-elle, réunir ses deux pôles.
Son agitation ne l’empêche pas d’être rêveuse. C'est le temps qui trépide en elle comme dans les horloges. Comme les horloges, elle paraît toujours distraite, aveuglée. Elle se surprendra, dans les concerts, enthousiasmée, à saisir la main de chacun de ses voisins inconnus. Je suis sûr qu’elle pleure, qu’elle rit en marchant. Pleurer d'ailleurs n'est pas assez dire. Elle ne pleure pas, elle sanglote. Cela dure juste vingt secondes, et ses yeux ne sont jamais rouges. Ils sont en mica :
Elle se précipite dans mes bras.
— Jacques, Jacquot, crie-t-elle, je vous aime !
J'en suis pour un binocle, c'est l'habitude. Elle s'excuse.
— Jacquou, je vous promets d'être tranquille un jour entier. Au printemps, si vous voulez, nous irons dans une campagne où il n'y aura ni mulots, ni mouches, ni araignées.
