7/1 KCOLE DES INDIFFÉRENTS
— Seriez-vous mort, Don Manuel? C'esl. la fortune qui vient vous prendre au lit, et vous fermez la porte à elef!
— Je dors, Mrs. California.
— Grave maladie, Monseigneur. Frottez- vous les yeux, hâtez-vous. Puis lavez-les à grande eau. Puis, passez à la douche froide. Et peut-être alors verrez- vous.
— Je vois, Mrs. Hôtesse. Je vous vois. El ce n'est point beau de montrer ainsi votre gorge.
Son peignoir doit lui monter au menton, mais je parie qu'elle regarde, pour se rassu- rer, dans la glace de l'antichambre... C'est ainsi que nous flirtons, elle qui a trente ans, moi qui en ai dix-neuf, à travers mon dernier sommeil, chaque matin, comme deux ber- gers que sépare une rivière.
D'un bond je vais ouvrir; d'un bond, je me recouche. Je m'arrange pour qu'un de mes pieds sorte des draps, genou compris, et ma poitrine est peu couverte. Mrs. Cal lie n'osera poser ses yeux que sur mes yeux, et je la regarderai fixement, affectant de croire qu'elle s'y complaît. Et elle continuera de
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