DON MANUEL LE PARESSEUX 'jÇ)
— Mon mari et mes tantes vont monter, dit-elle, pour se défendre.
Mais comment, dénombrât-elle sa famille entière, résister au soleil qui marque nos fronts de la même tache. Elle comprend que je suis dans un de ces jours oii le bonheur se dérange lui-même. Elle se penche, et les prunelles des chattes oscillent comme des ni- veaux. Sans se douter que nos lèvres se Irou- veront plus sûrement, ses yeux visent seule- ment mes yeux. Et il vient une seconde oh je me vois; et, me reconnaissant, je dois sourire: notre premier baiser en devient plus large.
Milton est bien mort. Pauvre Milton ! Mort aussi Longfellow dont j'aperçois d'ici, à travers les érables, le cottage à péristyle jaune et à fronton brun. Et même Voltaire, qui passait des journées à contempler des fourmis, et qui en oubliait sa femme. Et aussi, je le crois, l'auteur qui écrivit l'histoire d'Armand Duval, le jeune homme qui de- mandait aux courtisanes autre chose qu'une gentille coutume de lit. Toute sa famille s'en désolait...
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