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Et ton rire triomphant,
Blanche enfant,
En notes d’or se déploie.
Comme le soleil d’Été,
Ta gaîté
Folle et vive s’éparpille,
Et chaque jour nous croyons
Aux rayons
Quand tu viens, petite fille.
Toujours les lis aimeront
Ton front,
Et les odes amoureuses,
Fidèles jusqu’au trépas,
Sur tes pas
S’épanouiront heureuses.
Tes seins polis et vermeils
Sont pareils
Aux fruits au temps des vendanges ;
L’encens aime tes cheveux ;
Si tu veux,
Bulbul dira tes louanges.
Tes dents au fruit défendu
Ont mordu ;
Mais, ô Nymphe vagabonde !
