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Et fat, non sans quelque surprise,
À ses yeux noirs, tel qu’un brûlot,
Droite en sa toilette cerise,
Reconnu ta fille, ô Belot !

Citait bien elle (dix-huitième
Édition chez E. Dentu)
Mademoiselle Giraud, même
Port impérieux, œil battu.

Mais les traces de la brûlure
Que laissent les pleurs enflammés
La marbraient. Dans sa chevelure
Des fils d’argents étaient semés.

Elle était, vieillesse précoce,
Qu’à peine la poudre de riz
Masquait, plus sèche qu’une cosse
Après le marché de Paris.

Le Temps d’un effrayant coup d’aile
L’avait effleurée en son vol.
Cependant je m’approchai d’elle
Comme pour causer de Landrol.

Seigneur ! comme elle était changée
Cette dame aux goûts dissolus !
N’était sa prunelle enragée
On ne la reconnaîtrait plus !