« Mon œuvre ne sera pas achevée, ô rage !
Biographe anhélant, sans force et sans courage,
Je descends dans le noir oubli !
Qui me continuera ? Béranger au passage,
Pour le glorifier a su prendre, homme sage,
Le virginal Boiteau d’Ambly !
« Mais moi, je vais crever comme un chien, sans un homme
De ma trempe, — en pouvant recevoir, — que l’on nomme
Mirecourt, deuxième du nom !
Quoi ! cela sera-t-il, et le destin contraire
Tuera-t-il ce métier de mouchard littéraire,
Que j’ai créé ? Non ! cent fois non !
« Non ! car tel qu’une fleur, émergeant de la toile
D’un faux-col anglais, Scholl, blond aux pâleurs d’étoile
Surgit, délicat maquignon ;
Mon âme errante aura sa nouvelle enveloppe
Sous les frusques de ce publiciste interlope,
Vérolé comme un champignon.
« Sot ! n’avoir pas songé plus tôt à ce bellâtre
Qui pose sur son œil vairon, comme un emplâtre,
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