— Il n’y a pas de billet qui tienne, mon pigeon. Liez-le.
— Arrête, maître bailli, interrompit le scribe, en dépliant le papier, c’est l’écriture du commissaire !
— Du commissaire ?
— Du commissaire ? répétaient machinalement les dizainiers.
« Du commissaire ! c’est étrange ! c’est à n’y plus rien comprendre du tout », pensa Levko.
— Lis ! lis ! dit le bailli, que peut-il bien écrire, le commissaire ?
— Écoutons ce qu’écrit le commissaire, fit le distillateur en tenant sa pipe entre les dents et en battant le briquet.
Le scribe toussota et lut :
« Ordre au bailli Yevtoukh Makogonenko.
» Il est arrivé à notre connaissance que toi, vieil imbécile, au lieu de faire rentrer les impôts arriérés et de veiller à l’ordre dans le village, tu perds la tête et commets toute espèce de sottises. »
— Mais pardon ! je n’entends rien.
Le scribe recommença :
