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Allons, sous ton foulard luisant qui colle aux tempes
Comme une autre peau sur ta peau,
Ô vieille que Goya sous l’or fumeux des lampes
Eût mêlée à ses nains comme un riche crapaud,
Pustuleuse, accroupie ainsi sous la cuirasse
De ton gorgerin trop brodé,
Livre-moi longuement ce visage, — ridé
Comme le monde immense où chemine ta race !
