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Le soleil, ce matin, te chauffe jusqu'au cœur.
Tu t'aimes dans ton pré, les coudes dans ta terre ;
Tu te sens transparente au soleil. Ta torpeur
Te confond lentement avec le grand mystère,
Avec le grand mystère universel, vivant,
Et ton âme repose, inerte et sans caprice,
Comme si, ce matin, la mort germinatrice
Avait déjà, de toi, fait une plante au vent.
Lucie Delarue-Mardrus
