pourquoi même en bronze ? pourquoi pas en argent ou en or ? Est-ce par économie qu’on l’a coulé en fer ? Je le crains. Décidément ce lion en fer battu, en métal de marmite, n’est qu’un ridicule joujou obtenu au meilleur marché possible. En général, les Belges ne sont pas heureux dans l’exécution monumentale des lions, qu’ils affectionnent beaucoup, je ne sais trop pourquoi, à moins que ce ne soit en souvenir de la domination batave. Partout on voit des lions en Belgique, et partout ils sont ridicules, comme des bourgmestres de village. Ils sont affreux, ils ressemblent à des hommes. Je ne passais jamais sans douleur devant le palais du prince d’Orange, et je n’entrais jamais sans une profonde mélancolie dans le Parc, à Bruxelles, tant les lions que j’apercevais me navraient par leur laideur, leur perruque de conseiller et leurs épouvantables grimaces. Il n’est pas généreux d’insulter ainsi le roi des animaux avec cette unanimité hostile.
C’est du haut de la plate-forme que les guides s’acquittent de l’acte le plus essentiel de leurs fonctions. La main tendue vers l’horizon, ils indiquent les points occupés par les différents corps d’année présents à la bataille, les terrains où les plus sanglants épisodes de la journée se sont passés, et les formes, les ravins, les hameaux, les haies, les monticules pris et repris tantôt par les Français, tantôt par les soldats des armées coalisées. Il y a ceci de singulier, que les scènes qu’ils racontent ont en général pour point de rappel, sur le terrain de l’évocation, des objets sans analogie aujourd’hui avec ces tragiques péripéties. À leur insu, ils suivent cette bonne nature, étalée devant eux ; elle a couvert tous ces meurtres sous le manteau vert de la campagne. « Écoutez, disent-ils, ici, dans ce bouquet d’arbres tomba mortellement frappé le général Ponsonby ; en face, où le vent agite ces blés, Picton, autre général anglais,
