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— Je te les donnerai dès que j’en aurai, vieil ours.
— On n’appelle pas son père vieil ours.
— Et comment l’appelle-t-on ?
— On le paie d’abord.
— Voyons, petit père. Nous réglerons nos comptes à notre retour à Paris, où nous ramènerons les galions d’Espagne.
— Faire attendre un père ! Un cuisinier, je ne dis pas…
— Et un frère ? s’écria le groom.
— Toi aussi, tu parles, tu fais ta tête, dit Mousseline en lançant un soufflet au groom, qui pirouetta comme une toupie d’Allemagne. Attrape ! Je t’ai habillé à neuf, je t’ai épinglé comme une poupée…
— C’est pas vrai ; ma culotte de velours cerise que voilà est déchirée ; elle craque au genou.
— Tu mens ! c’est toi qui craques.
