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le mets qu’il préfère, je l’inscrirai… mais du silence !
Celui qui avait parlé prit de nouveau la plume au milieu du tumulte, et l’approchant d’une immense feuille de papier-écolier, il attendit l’effet de son allocution.
Il n’éleva encore la voix que pour dire : — Vous savez, Messieurs, que nous en étions à la section : Potages. Bergamotte, comment les désires-tu, en purée ou à la tortue ?
— Moitié de l’un, moitié de l’autre.
— Bien et toi, Faucheux ?
— Au macaroni, avec une pointe d’ail.
— Soit ! et toi, la Pologne ?
— À la turque, mêlé à de la cassonnade.
— Et toi, Mouffleton ?
— À l’eau-de-vie.
— Comment à l’eau-de-vie ! Il ne s’agit pas ici d’un punch, mais d’un potage… Si nous confondons tout…
