— À Paris, non ! je ne veux pas être placé une ligne au-dessous des gens de grande naissance et des gens de grande fortune. À Paris, non ! je ne veux pas que leur bruit m’éteigne, que leur éclat m’éclipse ; non !… je ne veux pas surtout appeler un seul instant sur moi leur blessante protection : plutôt la mort ! plutôt une mort violente que cela ! Mais, en quittant Paris et la France, nous allons en Amérique. Qui m’y connaît ? Personne. D’ailleurs, je prendrai un autre nom ; et là, je travaillerai et je ferai fortune.
— Vous travaillerez, vous ?
— Qu’a cela de prodigieux ?
— Vous, Georges de Blancastel ?
— Qu’a cela d’impossible ?
— Vous gentilhomme ! vous marquis !
— Je ne serai pas le premier qui…
— Mais regardez vos mains, mon ami. D’ailleurs, quel état savez-vous ?
— Aucun.
— Vous voyez donc ?
