mais la tête de François avait jailli un peu
plus :
— Mon grimpant, nom de Dieu !
Mme Cayon, le front sévère, reprisait un peu plus loin. Il lui semblait qu’un murmure confus montait jusqu’à elle, mais ingénument elle l’attribuait à l’animation de la rue Popincourt.
Léa était vexée ; aucun de ses amoureux n’avait eu assez de confiance en sa probité pour lui confier son pantalon. Pourquoi donc le lui réclamaient-ils, elle n’en était point comptable.
Désinvolte et narquoise, elle ricana :
— J’ suis pas marchand d’habits !
François se montra peu satisfait. Cinq minutes suffirent à le convaincre de la nécessité d’une solution.
Le nez contre le parquet, l’arrière-train gratté inlassablement par la toile du sommier, il maugréa :
— Si j’avais un revolver, j’ tirerais un coup !
Il sourit à cette métaphore, mais ce fut tout, le revolver lui manquait.
