Léa rectifia :
— On tâtera de ton p’tit blanc.
La mère économe grimaça avec amertume.
Le potage coula, onctueux et parfumé, François, habile, masquait son terrible appétit de jouvenceau sous un flot de compliments adressés à la future belle-mère. Il compara le bœuf et les cornichons au nectar des dieux ; le vin blanc, à l’ambroisie.
— Est-il ficelle ! pensa la jeune fille.
Et, admirative, elle posa un pied sur le genou du malicieux amant.
Au dessert, Mme Cayon, très rouge, voulut prouver qu’elle n’avait pas trop bu, en s’inquiétant de détails sérieux :
— Alors, jeune homme, vous avez une belle situation.
La bouche pleine, il acquiesça :
— Peuh !… vingt mille par an.
La bonne mère faillit perdre connaissance :
— Et moi qui le trouvais laid !
Elle réclama des précisions :
