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choses d'art.
Implorant le terroir maternel, comme Antée,
Il tend — à contre-sens de l’onde tourmentée —
Vers le sol natal ses longs bras.
Ainsi souvent, mordu d’une impossible envie,
Tournant le dos aux noirs abîmes de la vie
Que j’ai vainement explorés,
Vers l’Idéal qui fait sur moi frémir son aile,
Et vers ta gloire d’or, Béatrix éternelle,
Je tends deux bras désespérés !
- Février 1884.
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