Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
72
rosa mystica.
Disciples endormis ! Ciel sourd !… Rien ne répond.
L’ange s’est envolé ; la coupe d’agonie
Est bue, et la sueur sanglante est sur ton front.
Serais-tu pas un dieu, Roi des Juifs ?… — Ironie !
Disciples endormis ! Ciel sourd !… Rien ne répond !
Si le Dieu meurt en toi ; s’il ne reste que l’homme
Qui défaille, et se traîne, et se plaint au néant,
De quel nom, cette nuit, vaux-tu que l’on te nomme ?
— Oui, tu faiblis ; mais ta faiblesse est d’un géant,
Et, si le Dieu n’est plus, il reste mieux qu’un homme :
