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Le Bohême.
Il est une malheureuse femme que tous nos confrères de la presse connaissent bien. De quarante à quarante-cinq ans (elle en accuse un peu moins de trente) ; les traits hommasses, la démarche saccadée et lourde, la tenue négligée, « Aucune des grâces de son sexe, » dirait un poëte premier-Empipe.
Tout le jour, de bureaux de rédaction en bureaux de rédaction, elle colporte ses manuscrits, rouleaux épais que le passant voit émerger avec stupeur de dessous un mantelet fripé.
Malgré la consigne sévère donnée aux garçons, aux huissiers, aux concierges, elle se faufile, elle pénètre, elle s’installe.
Personne !… Elle attendra !…
