— M’aimes-tu ? disait Henry.
Et, la figure égarée, elle répondait :
— Je le hais ! je le hais !
La porte de l’antichambre était ouverte, la maison était pleine de monde, quelqu’un pouvait entrer, on marchait dans l’escalier, du jardin peut-être on les entendait, ils tremblaient d’angoisse, et cette angoisse était une volupté de plus par-dessus l’autre ; ils goûtaient toutes les joies de l’adultère dans son bonheur muet, dans son ivresse contenue. C’est là que les ténèbres sont douces, que le mensonge tourne à l’enthousiasme, que le sacrilège exhale son parfum d’enfer et excite au délire. L’amour fatal, qui vient de former ces liens, est si fier d’en briser d’autres qu’il se complaît, avec une férocité obscène, à les fouler sous ses pieds.
Cependant Mendès, couché dans son lit et suant sous ses couvertures, attendait l’arrivée du docteur ; Alvarès, assis à ses pieds et un oreiller sous les reins, n’avait guère meilleure mine.
— Si je l’avais pourtant obtenue, disait le premier, au lieu de…
— J’en désespère, disait le second, aussi…
— Enfin, tant pis ! soupirait Mendès résigné.
— Non, non, jusqu’à en mourir ! répétait tout bas Alvarès.
Enfin le beau docteur Dulaurier arriva. Vous savez ? cette célébrité scientifique, qui a commencé par les femmes entretenues, s’est poussé par les dévotes, et qui, depuis, est devenu presque une illustration financière à force de travail et de talent, mais alors il n’était pas riche et se dérangeait de suite quand on l’appelait. Il vit du premier coup d’œil ce qu’avait notre ami Mendès.
— Oh ! oh ! fit-il ensuite en l’examinant, il y a complication, ceci demande à être soigné.
Et il se mît à lui écrire une ordonnance.
