conde puis se ruait de nouveau à la bataille, raidissant les bras, tordant ses larges reins.
Et une fois de plus sa voix s’élevait en jurons et en plaintes.
— Je te dis que je t’aurai… Ah ! vingt-gueux ! Qu’il fait donc chaud… On va mourir…
Sa plainte devenait un grand cri.
— Boss ! On va mourir à faire de la terre !
La voix du père Chapdelaine lui répondait un peu étranglée, mais joyeuse.
— Toffe, Edwige, toffe ! La soupe aux pois sera bientôt prête.
Bientôt en effet Maria sortait de nouveau sur le seuil, et les mains ouvertes de chaque côté de la bouche pour envoyer plus loin le son, elle annonçait le dîner par un grand cri chantant.
Vers le soir, le vent se réveilla et une fraîcheur délicieuse descendit sur la terre comme un pardon. Mais le ciel pâle restait vide de nuages.
— Si le beau temps continue, dit la mère Chapdelaine, les bleuets seront mûrs pour la fête de sainte Anne.
