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Blanc partout
r, de sa houppe de cygne,
L’hiver, ce parfumeur insigne,
Fleurit ses doigts violets.
La neige aux toits coud des ourlets.
Poudrée à la maréchale
Et pelotonnée en son châle
Fait des flocons les plus clairs,
La campagne prend de grands airs,
