Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
— 83 —
Mais les jours sont passés de triomphe et d’orgueil !
Dans l’âpre isolement de sa couche dernière,
Crispant ses membres secs sous ses rideaux en deuil,
Elle bave d’amour en attendant sa bière.
Trop tard ! Trop tard ! Ses doigts se fouillent en chemin :
Elle tord ses yeux blancs où luit l’éclair d’un rêve ;
Et sa virginité d’antique parchemin
Craque, comme la peau d’un vieux tambour qu’on crève.
