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Devant les petits de leur race,
En défiant le démenti,
Ont regardé l’autel en face
Comme gens qui n’ont point menti.
Puis, revenus dans leur demeure.
Sous la côte, à l’abri du vent,
Ils attendent la dernière heure
En face du soleil levant.
Et vers la Fortune qui passe
Ils regardent les gens courir
En sachant ce qu’il faut d’espace
Pour aimer, prier et mourir.
