Écrit le vingt et cinq de mars,
Ayant mangé des épinards.
Fait, appuyé contre un lambris,
Dies quindecim octobris.
Il n’y a qu’une excuse pour le burlesque de cette rédaction, mais cette excuse en vaut une autre : Loret mit sept à huit cents fois son esprit à la torture pour y satisfaire.
Dans le dernier numéro de chaque année, il faisait une revue générale de l’état du monde.
Après ces six ou sept articles
Que j’ai griffonnés sans bésicles,
Comme tous les ans, bien ou mal,
Je fais un état général,
Quand l’an vers son penchant décline,
De toute la ronde machine,
Où, par livres, récits ou gens,
J’ai par-ci par-là des agens,
Je quitte les simples nouvelles
Pour venir aux universelles.
Il avait du reste bientôt fait son tour du monde :
Dans la relation présente,
Ô Princesse très-excellente !
En moins de cinquante et huit vers
On voit l’état de l’univers.
Il avait hâte de rentrer dans son Paris, d’aller lorgner les belles qu’il aimait tant, et plus encore peut-être de reprendre sa partie interrompue.
