lents et dignes. Il marche lourdement appuyé sur sa canne, la tête haute ; et toute son âme s’exprime dans ses yeux pleins de jeunesse et de curiosité. Il sent sa province ; et voilà ce qui le rend si plaisant et si rare, en ce temps de téléphonie sans fil où la Muse du Département croit tenir salon au voisinage du Champ-de-Mars parce qu’à son thé l’on entend les voix de la Tour Eiffel.
Hélas ! on ne rencontre plus guère à présent, même au cœur des vieilles villes françaises, ces bourgeois cultivés et polis qui savent encore porter le faux-col évasé de la prud’homie et regarder en souriant couler le fleuve de la vie. Toute mon admiration pour M. Canabol vient de ce qu’il est un de ces hommes-là. Peut-être le dernier…
Avec une douce gravité, il me reprit sur ce que je venais de dire.
— Fou, le père Gras-d’Os ? Oui, et bien fou. Mais pourquoi dites-vous qu’on n’en peut douter ?
