— Je le lui ai dit, reprit-elle, parce que, au fond, c’est la vérité.
— Non, dis-je.
— Non ?
— Non. Vous savez bien que je vous aime, et qu’il ne tiendrait qu’à vous…
— Je le sais. Et après ? Cela vous fâche donc tant que l’on vous prenne pour un ami délicat ?
— Ce qui ne me plaît guère, c’est qu’un faiseur d’embarras se moque de moi devant vous. Que je ne sois, au bout du compte qu’un gros sac à soupirs, dont vous dénouez la ficelle de temps en temps, pour vous distraire, c’est assez triste ; mais qu’il vienne tout exprès de Paris pour partager votre gaieté, non, non ! La fatuité de ce personnage…
— Eh, dit-elle, laissez là sa fatuité et la vôtre. Je vais tout vous raconter…
Vous me suivez bien, monsieur ? Avant de continuer, je vais vous demander de sortir avec
