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l’éther et découpe les feuilletons du Petit Journal. Tel est enfin le rédacteur du Démocrate, rose comme une praline, et sa femme, blanche comme une dragée.
Ah ! voici le premier coup de minuit. Comme chaque soir, le garçon fait, sur le plancher, des huit avec son arrosoir, et le sommelier qui le suit, armé d’un balai, les efface soigneusement. Voilà l’image de la vie !
Garçon, un dernier bock. Quoi ? la bière est fermée ? Tant mieux ! cela me fera moins de mal…
Au revoir, monsieur. Si vous passez par Paris, sonnez chez moi : voici ma carte.
Si nous ne nous revoyons plus jamais, ne gardez pas de moi un trop mauvais souvenir. Soyez heureux. Au revoir, au revoir… Et ne raillez pas les gros hommes.
FIN
