Il doit y avoir un remède ! Les vents glacés de
L’hiver faisaient périr les hommes, lorsque l’un d’eux
Tira des pierres, qui cachaient froidement ce qu’elles renfermaient,
L’étincelle brillante arrachée au soleil enflammé ;
Les hommes se gorgeaient de viande comme les loups lorsque
L’un d’eux sema le grain considéré jusqu’alors
Comme une mauvaise herbe, et qui fit vivre l’homme ;
Ils balbutiaient, avant que l’un d’eux leur eut appris
A prononcer des discours, et eut de ses doigts patients
Assemblé des lettres. Quel est l’heureux don de
Mes frères qui ne leur vienne pas de la recherche patiente,
De la lutte, du sacrifice ou de l’amour ?
Jamais jusqu’ici on n’a déposé
En vain une parcelle de la vérité dans la
Grande jachère du monde ; il se trouve
Toujours des mains pour couvrir la semence
Et, sur la colline et dans la vallée,
D’autres mains pour cueillir les moissons jaunes
