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Le Figaro séduit les anges,
Très-fort !
L’enfant a besoin dans ses langes
Du Nord ;
T’en connais qui pour ta Revue,
Buloz,
Commettraient bien une bévue,
L’œil clos ;
Le Siècle même qu’on conspue
En vain,
Plaît à la masse, bien qu’il pue
Le vin ;
L’Indépendance Belge charme
De loin
Trois abonnés, dont un vieux carme
Sans soin ;
Dans la Lanterne il pleut sans cesse
De l’or ;
Chez Veuillot, on court à confesse
Encor ;
À l’Artiste couleur de rose,
Parfois
On a vu réclamer, en prose,
Un mois ;
Le Pays, comme la galette,
Se vend ;
La Liberté, rude fillette,
Se prend.
Mais il est un journal, emplâtre
D’ennui,
Qui ne rend personne idolâtre
Pour lui ;
